Я всего лишь чучело,
Которое боится спичек,
Искр, фейерверков
И того, что я чувствую к тебе.
Я всего лишь человек из соломы,
Всего лишь кукла, марионетка.
И я знаю, что ты не видишь
Ту нежность, что я испытываю к тебе.

Хорошая ли вещь – воспоминания? Непременно, особенно если они о счастливых временах. О моментах чистого искристого счастья. А если кроме памяти не осталось ничего? Если ты пугало и твое место – на открытом всем ветрам поле?
Сладкой мукой, единственным возможным счастьем и каждодневным мучением становятся разноцветные осколочки прошлого.
Вся моя жизнь – это ты. Что было до тебя? Раз – меня сделал хозяин, два – я поссорился с вороной, три – ты сняла меня с шеста. И мы пошли, я за тобой, по дороге, не важно куда, не важно, правда. Главное было шагать рядом с тобой. Ты говорила, что обязательно нужно вернуться домой, в Канзас, к маме. А я – что мне нужны мозги. Да, пожалуй, нужны были. Только и с ними я не смог объяснить, что сердце-то у меня было сразу. И душа. А без такого скучного и логичного голоса разума так легко влюбиться. Потому что не думаешь: а, вот это, кажется, уже любовь.
Знаешь, я просто чучело, соломенная кукла. Я умею только пугать ворон. И любить. Да, я боюсь спичек, дождя и крыс. Но все это мелочи. Больше всего я боюсь забыть то, что я чувствую к тебе. Иногда мне кажется, Дотти, что я тебе приснился. И теперь я застрял в небытие, в одинаковости и одном моменте, потому что сны не повторяются.
Надеюсь, что с утра ты помнила свой сон.